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“因为呀，”明慧的声音轻轻的，像风拂过花瓣，“有些东西比宝贝更重要。”她牵着孩子们走到石桌前，铺开一张纸，提笔写下“自由”与“心安”四个字，笔锋圆润，像她教孩子们写的每一个字，“世间最珍贵的，是这两样东西。”</p>
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“自由是什么？心安是什么？”孩子们七嘴八舌地问。</p>
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明慧放下笔，指着墙外：“自由就是，你想读书就读书，想种地就种地，不用被人逼着做不愿做的事。”她又指了指自己的心口，“心安就是，夜里睡得踏实，醒了知道自己要做什么，不用总想着过去的事，也不用怕将来的事。”</p>
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她想起额娘临终前，攥着傅恒伯伯送的花种纸包，眼里没有恨，只有释然。额娘没原谅阿玛，却也没让恨困住自己，守着她长大，看着她嫁人，这份安稳，就是额娘的“心安”。而阿玛，那个用不光彩手段抢来姻缘的男人，一辈子活在愧疚里，却在看着她蹒跚学步时，眼里闪过连自己都没察觉的欢喜——那或许是他唯一能抓住的“心安”。</p>
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“就像先生守着这海棠林？”一个大点的孩子问。</p>
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明慧点点头，指尖拂过海棠树干上的凹痕。那是阿玛当年种树时，铁锹磕出来的，他总说这树要长得比王府还高，好给额娘遮凉，给明慧荡秋千。如今树真的长高了，秋千还挂在枝桠上，木架被摩挲得发亮，像阿玛粗糙却温暖的手掌。</p>
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“对，就像守着这片林子。”明慧的声音里带着笑意，“它开花时我看它开花，它落叶时我看它落叶，不贪心，不强求，这就是心安。”</p>
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孩子们似懂非懂，却跟着念起“自由”“心安”，稚嫩的声音在海棠林里回荡。明慧看着他们，忽然想起阿玛临终前，拉着她的手，眼里的泪像断了线的珠子：“明慧，别怪你额娘……也别恨阿玛……”那时她不懂，现在看着满林的花，忽然懂了——阿玛的愧疚里藏着欢喜，额娘的疏离里藏着坚守，而她，守着这份复杂的过往，教孩子们读书，看海棠花开花落，就是属于她的自由与心安。</p>
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夕阳西下时，孩子们背着书包回家，明慧站在门口送他们，手里还攥着片海棠花瓣。晚霞染红了半边天，给海棠林镀上了层金边，像极了阿玛当年给额娘描眉时，不小心蹭在她鬓边的胭脂。</p>
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她知道，那些珠光宝气换不来树下的读书声，换不来孩子们眼里的光，更换不来这份守着回忆却不困于回忆的平静。</p>
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风穿过海棠林，花瓣落在明慧的发间，她轻轻一笑，转身往林深处走去。秋千在风中轻轻摇晃，像谁在低声哼着歌，温柔而绵长。</p>